Historia

Podría ser una historia cualquiera.
Pongamos dos nombres, varias letras en orden para identificar al común de los mortales.
Pongamos también un escenario para la historia. Un pueblo, una ciudad. De costa o montaña. Una provincia cualquiera. Un país cualquiera.

Una estación del año. Podéis elegir.

Un día soleado. O lluvioso. Huracanado. O en calma.

En el fondo, como veréis, da igual.

Es en el fondo, una cuestión de principio. O de fin.
Quizá sea una historia que no importe a nadie. O sí.

Quizá sea una historia real. O ficticia. O vista por alguien. O quizás oída. O transmitida de padres a hijos. O de hijos a padres…

Nuevamente, no importa.

Simplemente es la historia de dos. Que fueron muchos para sentirse uno.

Nacieron, crecieron. Fueron a la escuela. Aprendieron mucho y desaprendieron otro tanto. Relativizaron.

Escucharon. Ignoraron. Buscaron y perdieron. Entraron y salieron.

Pero por encima de todo, vivieron.

Esta el historia de dos que fueron uno. Que desde ayer, son uno un poco más solo. Pero uno.

Es la historia de María y Luis. De Luis y María. Desde ayer la historia de María. Sin Luis. O de Luis en María. O de María no queriendo ser otra cosa que la mitad de Luis.

O quizá sean Marcos y Juana. O Susana y Daniel. O Carmen y César.

No importan los nombres. Importan las personas.

Desde ayer una persona está aquí, un poquito más sola. O quizá no. Quizá sean uno.

Quien sabe.

Yo no lo sé.

No sé si ella lo sabe.

Lo que si sé, es que quiero que sepa que yo lo sé.
Un desconocido. Pero que desde hoy te conoce. Y te piensa, aunque sea sólo un instante.

Para mí, hoy, no es una historia sin importancia.

(No he querido darle otra forma. Es, simplemente, un torrente de palabras que ha surgido hoy, al ver en la televisión como dos enfermeros trataban de consolar a alguien, con su historia, mientras tapaban con una sábana su mitad partida del alma…)

Rafa Pérez Herrero

 

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